Да, на холсте они прекрасны. Они застыли в идеальной, вневременной тишине, будто сон, в котором нет конца.
Но правда в том, что пока краска ложилась на холст, они умирали. Рядом со мной. Каждый мазок был шагом к их увяданию. Я ловила последние отсветы жизни, а они тихо угасали. И в этой хрупкой грани между творением и утратой есть пронзительная, щемящая красота.